CONFIRMADO: EL SILENCIO OTORGA

Sería de ilusos preguntarnos a estas alturas en manos de quiénes estamos. De ilusos o de analfabetos, porque la historia de las ideas se ha nutrido desde sus inicios  en la situación de debilidad máxima del ciudadano ante el poder. De los griegos hasta ahora mismo. Dramaturgos y pensadores no cejaban en aconsejar a los grandes señores el ejercicio de la prudencia y la magnanimidad para evitar algaradas y acallar las protestas ciudadanas.

     Ahora, sin embargo, ha sido el excesivo abuso de la prudencia de todo un presidente del Gobierno de España, Mariana Rajoy, el que ha llevado al guardián de las llaves de los secretos del Partido Popular, hegemónico en este segundo decenio del siglo XXI en España, Luis Bárcenas (en prisión), a descargar su saco de rencores sobre el gobierno, el partido y por extensión sobre un país renuente a salir de una recesión tan prologada que ha dejado no pocos muertos por el camino.

    

PESADILLA DE UNA NOCHE DE VERANO CON BÁRCENAS AL FONDO

Estas noches caliginosas de la meseta castellana, ensordecidas por los grillos y los lamentos de los perros en el campo y por las acaloradas discusiones, cargadas de insomnio y alcohol, en las calles de Madrid, la ciudad mesetaria por excelencia, dan para mucho ensueño y no pocas pesadillas. Sin ir más lejos, hace dos noches me vi enmarañado en una ensoñación de la que me resultaba imposible escapar.

     Yo sabía que estaba en un sueño y que cuanto ocurría era un puro dislate. Incluso me veía a mí mismo braceando inútilmente por salir de él y al tiempo tratando de memorizar las bizarras aventuras a las que estaba asistiendo ante los primeros amagos de desleírse el sueño y dándole la razón a William Shakespeare cuando escribió: "Estamos hechos de la misma materia que los sueños; y nuestro pequeño mundo está rodeado de sueños". Todo bastante extraño como esos duermevelas inquietos y ponzoñosos.

    

TORPEZA Y SUMISIÓN

    Lo de menos, aunque sea importante, es que el gobierno del presidente norteamericano Barak Obama, el primer afroamericano en llegar a la más alta magistratura de su país, se deslice hacia una pendiente de epopeya insustancial, actuando en el escenario internacional con semejante torpeza a la exhibida por su antecesor George W. Bush. Apenas chirría que haga gala de un cinismo que alcanza por igual al mantenimiento de Guantánamo, los asesinatos selectivos de los drones allá donde lo precise la seguridad de los EE.UU., la comprensión del espionaje universal estadounidense, o la acuciosa búsqueda de un exanalista de la Agencia Nacional de Seguridad Edward Snowden, sin ningún miramiento a la hora de repartir amenazas por el orbe entero.

CONFESIONES DE UN BANQUERO DIPSÓMANO

Me lo decía un bancario amigo en una lejana noche de copas, suelta ya su lengua. Yo lo llamaba banquero debido a los altos cargos que ocupaba en países americanos, pero el me repetía una y otra vez que sólo era un bancario, con mucha experiencia, pero bancario y como tal se iba a jubilar, al contrario que los banqueros, que no se jubilan nunca.

Aquella noche hablábamos del control que ejerce el poder de cualquier tipo sobre los ciudadanos y su insaciable voracidad por adentrarse en su intimidad. Ya no era el ojo de la cerradura, ni el agujero en la pared de los vestuarios, ni el magnetófono espía bajo la cama de la pareja infiel. Todo se había vuelto tremendamente sofisticado. Y no sólo el poder: todos nos hemos vuelto unos fisgones, le decía yo, como lo demuestra el imparable auge de los vídeos pornográficos caseros y el huroneo en las redes sociales en busca de barro con el que ensuciar a alguien venga o no a cuento.

EN CUEROS VIVOS

Así, en cueros vivos, y no sólo en los aeropuertos, nos está dejando el maldito vicio que ha acometido a los gobiernos y los servicios de “¿inteligencia?” de todo el mundo de escudriñar en nuestras vidas para conocer la talla y la marca de nuestra ropa interior.

El brutal ataque terrorista del 11-S de 2001, que colapsó las Torres Gemelas y provocó graves daños en el centro neurálgico militar de EE.UU., el Pentágono, ha servido para que al socaire de la lucha antiterrorista todo esté ya permitido, como han demostrado las revelaciones del joven informático Edward Snowden, considerado traidor por los estadounidenses, y las consiguientes declaraciones de redes sociales como Facebook y Microsoft reconociendo su colaboración con el espionaje de EE.UU., no sabemos si por medio de la red anglosajona Echelon o por otros conductos más sofisticados.

UNA TARDE CON BORGES

Para concluir este repaso a palabras, acontecimientos y literaturas de las Américas vistas desde el Madrid “rompeolas de todas las Españas” de don Antonio Machado, referiré mi único encuentro con Jorge Luis Borges, en cuya lectura y para mi vergüenza no me había demorado excesivamente hasta ese momento.
En su cuarta visita a España, invitado por la cadena de televisión estatal con motivo de la grabación de algunos de sus cuentos, Jorge Luis Borges lloró durante el visionado. Fuera de la sala de proyecciones, su bastón se apoyó después en el brazo de su asiento; sus ojos celestes, acuosos, miraban dos cuartas sobre mi cabeza; alguien le preguntó sobre su poema dedicado a España, escrito en julio de 1964 [España de la hombría de bien y de la caudalosa amistad/ España del inútil coraje…]

LOS SENOS SOÑADOS DE RAMÓN

En la España actual y ampliaría el campo al mundo actual tan llenos de miserias, espionajes ─¿tan difícil resulta separarse de la política de Bush, señor Obama?-, hipocresías y una torticera interpretación del servicio público conviene rebuscar en otras disciplinas para encontrar consuelo y sosiego y si fuera posible un chispazo de genialidad que alegre nuestras vidas. La depresión puede curarse o al menos paliarse con un lectura al voleo de cualquier texto del prolífico Ramón Gómez de la Serna, quien tengo para mí que cuando escribió el libro al que haremos mención los senos únicos de los que podría tener referencia serían los de la periodista Carmen de Burgos, Colombine, presumiblemente nutricios, por abundantes, a tenor de los 21 años que la separaba del prolífico e inquieto escritor.

     El descubrimiento de su obrita Senos en una librería de viejo de Buenos Aires espoleó mi interés que se tradujo en un artículo de periódico, como el que sigue.